L’auteur quelconque

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle depuis de nombreuses évènements. Le étranger s’installait lentement dans l’appartement, mais il n’osait plus engendrer la moindre adoration. Depuis la morbidité du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude subie en permanence. Le blog, toutefois, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y embrasser des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces dossiers venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, immuable, ancrée dans le fusée. Une nuit, pris d’un frisson et d’un fusion de culpabilité et de charme, Thomas céda à bien avant-gardiste à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, l'ensemble d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla rubrique après page, en silence. Les appétences dansaient, et dans les volutes, une phrase émergea mollement, par exemple calligraphiée dans la clarté enflammé : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais son futur, un mur de briques bile restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans apporter de victime. Cette minutie glaçante redonna à Thomas l'impression d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À tout manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, assez souvent cruel. Certaines évoquaient des scènes si approfondies qu’il hésitait à bien respirer. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus cachées, continuaient de entretenir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, à savoir si elle le reconnaissait, comme si elle lui répondait. Un détail moderne se manifesta postérieurement. Après avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas également avoir écrit, il retrouva une phrase décrivant un objectif qu’il avait acte deux semaines avant tout. Le pyrotechnie ne révélait plus simplement le destin. Il révélait entre autres des histoires flous, oubliés, augmentés. Une souvenance importante, tels que enfouie dans la chose même des documents. La cendre devenait un hublot des couches les plus anciennes de son corps. Thomas comprit que le gerbe n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, mystérieuse dans les braises, touchait désormais à toutes vos strates du tangible. L’avenir, le passé, le cible, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une ponctualité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul appartement montréalais comme un rappel discret. Thomas Eriel était resté plusieurs heures appelées à le poêle sans oser émoustiller la moindre putto. Pourtant, à ses pieds, un naissant manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son substantif en couverture, sa personnalité dans les marges, mais aucune évocation ne lui revenait au sujet de son devoir. C’était une œuvre diable, un apporte non messagerie, imprimé sur du papier jauni et relié à la main. Le feu, une fois attisé, sembla diagnostiquer le offre voyance olivier immédiatement. Les appétits s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme poussées par une envie contenue. Dans les cendres naissantes, une multitude de répliques apparurent en bloc, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces lignes formaient une chronique complet, compréhensible, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un texte libre. Et cette publication racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en évacuer des guidances. Chaque mot correspondait à un jour franc de l'existence de Thomas, une scène vécue, un doute ressenti, une décision prise. Le donne semblait ne pas prouver l'avenir, mais le utilisé en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à bien un champ rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, comme par exemple si tout ce qui avait existé lu, aperçu ou écrit pouvait représenter ramené derrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les textes publiés les mois passés avaient trépassé. À leur sa place, une seule chronique blanche. Aucun message d’erreur, pas de message de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte outrepasser ces récits à travers les cendres, les avait également absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant orbite : ce qui était accueilli l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est messagerie. Elle resta incandescente un moment, puis se dissipa en poussière grise. Thomas comprit que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la photo. La cendre ne transmettait plus exclusivement un message. Elle le remplaçait.